Quando
quase nem luz,
e nem sombras…
Mas talvez a cor…
e breves reflexos e cintilações
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M. Gama Duarte / 2015
(instalação)
Título : Retiro
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Sou da opinião de que toda a
gente (qualquer um de nós – qualquer que seja a língua e o código que use para
comunicar) deveria, em vida, deixar algo escrito. Isto antes de chegado o fim – de chegados os últimos dias, ou os últimos momentos de vida… E tal discurso (essas últimas palavras
proferidas) para revelação póstuma… (como que um reduto) – documento esse que deveria
representar, com verdade, as linhas mais sinceras de entre as demais linhas que
antes se tivessem escrito ao longo de toda uma vida.
Significaria ficar-se (cada um)
sujeito a tudo (neste caso a alma… pois já por cá não se andaria, mas sim no limbo) - sujeito a
tudo o que se dissesse a título de comentário: ódios; raivas; elogios…
Até comentários em forma de sentimentos de apoio a uma eventual proposta de beatificação da
pessoa em causa… Ou antes pelo contrário. Enfim, sujeitos a tudo... Mas a pessoa
em causa tendo já abandonado qualquer desempenho em carne e osso neste mundo…
portanto sem condições físicas para aceitar os circunstanciais abraços,
aplausos, ovações, desdéns, assobios, etc., etc.
Era este o Pensamento do Dia do amigo Orlando
Aires. E ainda, de si para si, Orlando Aires acrescentara o seguinte comentário:
– “Pelo meu lado, ainda estou vivo apesar de carregar
com este semblante um tanto ou quanto pálido… – que por um lado é genético, e
por outro devendo-o à minha maior simpatia pelas horas frescas e pelas sombras
(raramente procuro o Sol e a ele me exponho a céu aberto)”.
É verdade que
Orlando Aires gosta daquela hora em que raia o dia, das tardes de Primavera e de
Outono… E gosta sobretudo da noite. Prefere os contrastes, os brilhos, os
reflexos, as cintilações. E provavelmente por isso, mas juntando-lhe outras
razões derivantes da sua particular sensibilidade, ele ali estava àquela hora.
Noite de Sábado
de Aleluia do ano de 2015.
Orlando abancou
naquela bem conhecida esplanada do bairro – esplanada de uma casa de pasto de onde há muito é cliente:
Restaurante Cervejaria “Ninho do Arco”.
Em frente, do
outro lado da rua, há um arco (que não é propriamente um arco: é uma abertura rectangular
por debaixo do primeiro andar de um prédio – uma abertura que dá passagem a
peões e carros para as traseiras desse quarteirão). Não sei se o nome “Ninho do Arco” vem daí.
Nesse bairro não
são altas as habitações. Misturam-se vivendas modestas com prédios de dois,
três e quatro pisos.
E relativamente ao
“Ninho do Arco”, este é apenas um dos vários estabelecimentos do género que
existem naquela antiga zona do bairro.
Mas o “Ninho do
Arco” é a cervejaria que Orlando mais frequenta (a que prefere).
Orlando senta-se
na esplanada e o ambiente já lhe é familiar, pois a esse ambiente já há muito
se habituou.
A clientela é
simpática e o pessoal de serviço sempre prestável. E quanto ao repasto, Orlando também não tem razões
de queixa.
À sua volta quase
sempre as mesmas caras (freguesia fidelizada) – vizinhança popular que ali
acorre pró copo e pró petisco, e que ocupa principalmente as mesas mais
próximas da entrada dessa tradicional cervejaria. Mas Orlando acostumou-se às mesas
de canto.
Normalmente vai
com a sua mulher, mas naquele dia ele estava só. E só assim – só – lhe costumam surgir as melhores ideias para os seus textos, e por
experiência sabe que assim a inspiração melhor lhe assiste… E só assim – só
– era possível naquela ocasião redigir as linhas que se iam desnovelavam no
papel… – linhas que, graças a Deus, ainda não se lhe embaciavam.
De quando em vez Orlando
fazia uma breve pausa e olhava em redor. Olhar que umas vezes era atento, e
outras mais desprendido e a fugir, com toda a naturalidade, para a verdura alta
dos quintais das moradias do outro lado da estrada, e para o céu.
Mas quando o seu
olhar se fixava na imagem de alguém, era frequente confrontar-se consigo
próprio. E neste confronto consigo próprio certificava mais uma vez em si o
desconhecimento relativamente a determinadas dimensões da vida: “De que natureza e quantos serão os problemas
dos outros que observo, e cujas expressões me são tão claras… reflectindo desilusão
e tristeza?... Que conseguirei eu seguramente adivinhar pelas suas expressões?”.
Discretamente, e
de relance, os olhos de Orlando visitavam de novo alguns dos rostos à sua volta,
mas as dúvidas invariavelmente persistiam. – “Talvez eu seja um mau leitor dos discursos que se vão escrevendo nos
rostos…” – desconfiava Orlando de si mesmo. E por entre todas as certezas e
incertezas, o mundo não parava… E Orlando descia por fim à mais crua realidade:
uns iam entrando; outros iam saindo. E, insolitamente, havia aquelas mesas onde
parecia não haver ninguém só porque estavam ocupadas por alguém que todavia, derivado
à sua imobilidade e silêncio, se tornava aos olhos de Orlando de todo transparente.
Mas, a Orlando,
eram as linhas que saiam da sua caneta uni-ball
para o papel que, como teias, que o prendiam à mesa a que se sentava, assim o obrigando
a ficar… e ficar também fixo à noite – noite aquela (de Sábado de Aleluia) sob
a qual se fixava também a cadeira onde o seu corpo se prostrava.
De resto eram as
taças vazias, as tachas cheias (que na perspectiva de Orlando pareciam sempre
as mesmas)… e eram as iguarias… os cigarros que se acendiam e reacendiam numa
espécie de silencioso e lento fogo preso.
Orlando tinha o
seu cigarro estrangulado na borda do cinzeiro. Esqueceu-o… e já ia a pouco e
pouco pendendo para a superfície da mesa por lhe pesar mais a extremidade do filtro.
Orlando lembrou-se
entretanto do cigarro mas logo o esqueceu porque ao interesse do cigarro sobrepunha-se
uma ideia obviamente a não perder e a reter no seu bloco de notas.
“Era interessante que fosse possível
acontecer aos problemas mais chatos e de difícil resolução o que acontece com
os cigarros (ou seja: ser possível utilizar-se o mesmo método): acender junto
dos problemas um fósforo ou chegar-lhes a chame de um isqueiro, e esperar até arderem
por si próprios e por completo” – pensou Orlando.
Não corria uma
brisa na esplanada.
Orlando voltou a
botar o isqueiro no cigarro que já reclamava chama nova, porque entretanto se
apagara, e reparava que a sua segunda taça de vinho já ia no fim.
No prato ainda
três jaquinzinhos que restavam da
dose. Os minúsculos peixes pareciam fitar Orlando, como se lhe pedissem:
“Come-nos também, Orlando… Não temos vontade alguma
de irmos de volta para a vitrine do balcão, porque não gostamos da companhia
dos torresmos e das entremeadas…”.
Orlando
compadeceu-se das suplicantes criaturas, e deu-lhes razão relativamente às más
companhias (os torresmos e as entremeadas…), e o que as criaturinhas haviam
desejado em breve se concretizou.
Por último Orlando
ergueu ao nível das suas têmporas a taça com o resto do vinho. Fê-lo num gesto
simbólico… talvez devido a mais uma vez se ter lembrado que era Sábado de
Aleluia.
Orlando podia
certificar-se de que não estava equivocado quanto ao dia – isto caso tivesse
consigo um pequeno calendário na carteira… Mas não tinha consigo nem calendário
nem qualquer outro instrumento informador de datas, feriados e festas
religiosas.
Olhou então para
o seu relógio de pulso, que há muito o engana sobre as datas. Quanto às horas:
22,29 h. “Nem tarde nem cedo” –
aferiu Orlando. E olhou em redor de si: Noite… – referência que o seu velho
relógio não lhe podia dar – pois por detrás do vidro redondo não clareia nem
escurece em função de cada momento do seu universos de vinte e quatro horas.
Mas anoiteceu…
Com ou sem eclipse, anoiteceu. Tivesse Orlando sono, ou não, anoiteceu. E com
ou sem automóveis circulando na rua, ou quer houvesse ou não vivalma palmilhando
os passeios, anoiteceu.
Orlando olhou
novamente para o mostrador do seu relógio, e pensou:
– “Felizmente, ainda só vejo nele três
ponteiros: o das horas, o dos minutos e o dos segundos”. E ainda pergunto: “Onde
estará Aquele (um certo homem demasiado avançado para o seu tempo) que há cerca de dois milénios foi
cruxificado no monte do Gólgota (o Lugar da Caveira)?... – martírio que não evitou porque enfrentou, e aceitou, todas as consequências
ao defender o seu livre pensamento e ao não desistir de publicamente passar as
suas mensagens de fraternidade e justiça”.
Mas todos temos uma
caminhada sobre o duro saibro da nossa Torrente
de Cédron.”
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M. Gama Duarte / 2015
Título:
Pulsares
Materiais:
Pastel seco e de óleo sobre cartolina
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Orlando havia
passado alguns quartos de hora antes à porta da igreja matriz da sua paróquia.
Havia luzes no seu interior. Decorria alguma cerimónia. Uma Missa?... um
Terço?... Uma Via Sacra?... Uma Vigília extraordinária?...
Orlando não o chegou
a saber porque simplesmente passou… seguiu.
O funcionário da
Cervejaria delicadamente abeirou-se da mesa de Orlando para recolher as loiças vazias
e o lixo.
Enquanto procedia
ao levantamento do tudo o que havia a recolher, perguntou ao cliente:
– “Então estava tudo bom, amigo Orlando”?
Orlando respondeu
que sim descolando os olhos do papel,
e sorrindo.
…
Qualquer um de nós – qualquer que seja a língua e o código que
use para comunicar, deveria, em vida, deixar algo escrito.
Havia sido este o
pensamento do dia de Orlando… – que,
no seu caso, não haviam sido as últimas palavras ou linhas que escrevera em
vida. Haviam sido simplesmente mais umas simples palavras e linhas que escrevera
à mesa da esplanada da Cervejaria “Ninho
do Arco” situada numa das ruas mais concorridas do seu bairro.
O funcionário surgiu
de novo para recolher o resto das loiças vazias e remover o lixo.
Enquanto o funcionário
se movimentava entre as mesas, Orlando pegou na bolsa preta que sempre trás
consigo e onde já havia arrumado as suas coisas. E Levantou-se.
O funcionário da
cervejaria deu conta de que Orlando se retirava, e em curtas palavras agradeceu
a presença do mesmo e desejou-lhe uma boa noite.
Com igual
simpatia Orlando também agradeceu e desejou uma boa noite. E, como era Sábado
de Aleluia (uma vez mais Orlando se lembrava) acrescentou: “E uma Boa Pascoa, amigo Hermínio… - Para si e para os
seus”. E o funcionário retribuiu.
De regresso a
casa, Orlando recordara-se que momentos antes, ao encaminhar-se para o “Ninho do Arco”, passara à porta da
igreja da sua paróquia, e, se no retorno tomasse a mesma direcção, por lá
voltaria a passar… E talvez ainda houvesse luz… E talvez ainda alguma cerimónia
alusiva à Páscoa estivesse a decorrer. E talvez daquela vez sentisse vontade de
saber a razão das luzes, e entrasse… E assim algo mais ficasse por ventura a
saber sobre aquela prodigiosa fé que abre mares e arreda montanhas.
M. Gama Duarte / 2015
